Bien sûr que ce n'est pas l'endroit
- Tandis que grouillent les voitures
Des gens pressés d'être pressés -
Pas plus que l'heure et le décent !
Mais lorsque le rêve l'emporte
Sur le rigide du béton
Et qu'un rai de lueur étrange
Allume une fenêtre aveugle,
Vous auriez tort de klaxonner
Le petit poète à six heures
Qui, planté là sur la grand'rue
Regarde si, tout comme hier,
Ce reflet du soleil couchant
Caressera un peu... beaucoup...
De son aura rose et pudique
L'unique reine-marguerite
Qui crânement s'épanouit
Entre un mur gris et le trottoir... |
