Il prit la poudre d'escampette
Aussitôt que son petit doigt,
Dressé pour sonner la retraite,
Souffla : « va-t-en ! » comme il se doit.
A dire vrai cette habitude
De déguerpir jambes au cou
- Quitte à crever de solitude
Sous son petit édredon mou -
Il l'avait prise dès l'enfance,
Entre nounours et biberons,
Pour avoir un pouce d'avance
Sur tous les traîtres abandons.
Elle eut beau lui dire : « Je t'aime ! »
- Celle qu'il quitta ce matin -
Lui ne vit qu'Ève-stratagème
D'une de plus qui mentait bien.
Et tandis qu'à perdre le souffle
Il s'enfuyait pour l'oublier,
Elle, un peu comme on s'emmitoufle,
S'étouffa sous son oreiller. |
