Aquarelle : Jean-Michel Folon
Quelle aubaine, vraiment ! moi qui n'en
avais plus depuis la veille au soir, de trouver ce matin, toute neuve, allumée,
une blanche bougie en mon calendrier. Pèlerin attendri de tant de prévenances,
à genoux j'ai redit (quoiqu'à remonte-temps) la prière d'un autre afin de
saluer ce Hasard « bienprévu » :
Oui... je sais ! mon
Dieu, que Vous fîtes
Les nuits pour que je m'y endorme
Comme un enfant, après l'école,
Les devoirs et la soupe chaude,
Se couche dans son lit douillet
Pour Vous rejoindre dans son rêve.
Mais mon Dieu, comment le pourrais-je
Puisqu'aussi Vous avez permis
Aux bougies de réchauffer
Les petits poètes rebelles.
Regardez ! La mienne est si claire
À minuit, lorsque tout est calme,
Qu'il faudrait être sacrilège
Pour souffler sur sa tendre flamme
Ou la cacher sous un boisseau.
Et puis, mon Dieu,
pour tout Vous dire,
Son silence est si purifiant
Au creux de ma chambre-tanière,
Qu'il me semble, à la contempler,
Toucher de près Votre Présence. |
Puis, relevant la tête et pour l'apprivoiser, je l'ai bien
détaillée... cette imitation-là ! qui, en « escroqu'Hasard », trichait à qui mieux
mieux toute droite, immobile, au mince du papier terne, et bien sûr éteint, de
mon éphéméride ! Semblable à ses répliques alignées à Noël sur le plastique
vert d'un cordon électrique, elle avait certes tout pour freiner mes élans.
Cependant - oh ! miracle ! - loin de les étouffer, elle eut ce don curieux de
les transfigurer.
En un bond de mémoire ainsi je fus portée
au chœur de mon Église, où s'affairait « silence ! » - un jeune
sacristain qui, par fidélité à noble tradition, venait de succéder à ses père
et aïeux. À pas menus-feutrés il se glissait, diaphane, entre bancs, prie-Dieu,
jusqu'à l'Immaculée, pour repiquer ici, à droite, un peu plus loin, une rouge
bougie aux pieds de la statue. Par ses fins doigts semées au froid des
marbre-dalles, puis soudain allumées en vibrantes corolles, elles me
rappelaient ces coquelicots-feux, chatouillant à l'été la blondeur des
froments.
Ce qui m'impressionnait - vu qu'en ce
souvenir je n'avais que six ans - c'étaient cette attention, ces soins tout
paternels dont les gratifiait le Maître Sacristain. L'une d'elles penchait,
tendre, il la redressait. Une autre vacillait, dès lors il l'éteignait,
vérifiait sa mèche et la ressuscitait en l'embrasant, plus belle. Si s
’égouttait
la cire un peu trop en coulures - signe d'un gros chagrin ! - patient il
épongeait les indiscrètes larmes, comme s'il ne voulait que des flammes
joyeuses.
… c'est alors - ô ! mon Dieu ! que de Votre
Personne, Votre Tiers Esprit Saint S'est envolé, Colombe, pour Se
superposer
à
l'humble sacristain. |
D'un regard j'ai saisi toute la différence entre bougie en
cire et chandelle électrique... entre être humain de chair, de sang, d'âme et
de cœur... et robot connecté au Grand Ordinateur (qui est au ciel, dit-on !).
Debout les yeux ouverts,
faisant face au dessin de mon calendrier, tout haut j'ai remercié le Sacristain
des âmes, attentif à ma flamme et lui redonnant Vie
… maintenant. À jamais. Pour
les siècles des siècles.
