Armé de sa plume de bois,
Jamais il ne ferait le poids
Contre le feu des carabines
Crépitant tout près des collines.
Il le savait - depuis le temps ! -
Que même les joyeux enfants
S'en vont sous le coup des mitrailles
Guerre après guerre... et représailles.
Mais, petit poète écolier,
Il s'appliquait, sur son cahier,
À former des mots « à la ronde »
Pour changer la face du monde.
À trompe-mort, il disait jeu
Et à contre-sang : ruisseau bleu;
Au lieu de haine : bienveillance
À rebrousse-peur : espérance !
Page après page il arrivait
À la dernière et dessinait
Un soleil qui - tu le devines ! -
Souriait tout près des collines... |
