Sera-t-il semblable son cri Au dernier râle d'une bête
Blessée et crevée à demi
Dont la bidoche infecte empeste
Et sue un poison d'agonie
? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
Ou alors ressemblera-t-il
À celui si attendrissant
D'un tout petit enfant fragile
Qui pour un câlin fait semblant
D'avoir peur d'un faux crocodile
? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
Et si son trop-plein de douleur
Il le vomit sur tes mains jointes
Diras-tu : « Mon Dieu ! Quelle horreur ! »
Ou recueilleras-tu ses plaintes ?
La tête sous mon oreiller,
Les yeux au sec, les pieds au chaud,
J'm'en fous !
J'm'en fous !
J'm'en fous !
Il peut bien hurler ou brailler,
Chialer sur un air de tango,
On est tous lui ... ou lui c'est nous ...
On est centaines, on est milliers
À vouloir gueuler nos bobos
Aux autres qui sont comme nous
... La tête sous leur oreiller
Les yeux au sec, les pieds au chaud ... |
